La sombra en la pared

[Ío]

La sombra en la pared

Desbocado y encendido
un verso cae por la escalera
desprendiéndose de la pared
porque no lo soporta más

En la blancura queda la sombra
de lo que un día fue idea
apenas una negrura
un desvelo incrédulo

Gotea cansino el poema
sin ganas de agotar la espera
de despertar, sabe
que si lo hace, morirá

Lo probable se hace realidad
el shock nace en el seno de una recta
el camino se torcerá hacia atrás
sin final ni meta

Fondo oscuro, error negro
los soldados yacen sin cesar
ansiando la muerte
anhelando matar

No hay claridad en el laberinto
ni eco para llorar
Ariadna perdió el hilo
sin encontrar jamás a Teseo

Equilibrio en el alambre
funámbulo sordo sin pértiga
el escrúpulo se despierta
y el verso roza el aire

La tranquilidad desaparece
viaje sin retorno al más allá
donde las balas de mentiras
matan en la realidad

No hay espuma, ni manto
no esperan los brazos antes del primer bote
y cuando la hora suena
el salto mortal ocurre

Pasos de elefante retumban
no se puede entender el ruido
dentro de este mundo vacío
donde no se deja soñar

La respuesta no tiene vida
la pregunta no está
y el verso se encoge de hombros
puede ser, quizás, tal vez

Se rasga el velo de la noche
la aciaga estrella se apaga
yendo a morir al azul del mar
y la tristeza se hunde aun más hasta el fondo
de un maremoto extraño y terrenal

El mordisco es tan profundo
que la morfina no basta
las venas se encogen
y el corazón se parte

El espejismo es una tiniebla
una sinrazón aparente, una flor
teñida de azul añil
extraña rosa del adiós

Es solo humo el verso
los dedos lo desean atrapar
entre las manos se deshace
no hay nada allí cuando el puño se abre
solo sangre para ti

La autopsia revela un cuerpo exangüe
no se ve herida en la piel
no hay marca de ninguna clase
solo aquella sombra en la pared


Ío

[Ío]

Eso lo sé, acaso por eso escribo, para sacar de mí aquello que llevo dentro y que de otro modo no podría liberar.
También sé que las palabras escritas llegan más allá de todo lo que podría decir de viva voz; es como si al escribirlas tomaran cuerpo y fueran más reales de lo que son.
Comencé a escribir en el 2007, cuando encontré "tusrelatos.com"; leí y leí, leí a más no poder, empapándome de los versos de otros. Jamás hasta entonces había prestado atención a la poesía, era un tema totalmente desconocido para mi; y comencé a escribir un invierno, cuando las hojas ya habían caído de los árboles y el sol era triste, como a mi me gusta que sea. Desde entonces no he dejado de hacerlo. Si que he tenido momentos en los que nada me seducía, instantes en que las palabras huían, y entonces me decía a mi misma que, claro, no soy poeta, ¿porqué iba a seguir escribiendo versos?. Y sin esperarlo, me volvían las letras, todo un raudal de palabras, sentimientos, pensamientos distintos, siéndome casi imposible dejar de escribir continuamente.
Ahora sé que no voy a dejarlo, no lo intento ya, es mi "droga", soy yo y no puedo liberarme de mis palabras, de mi misma.
Muchas noches he de levantarme a horas intempestivas porque no dejan de rondarme versos, una y otra vez, volviéndome loca e impidiéndome conciliar el sueño; y si no me levanto es peor, porque se me van, se me van y no los vuelvo a encontrar nunca, dejándome como vacía.
No me queda otra opción que seguir emborronando cuadernos cuadriculados jejejejej
Gracias por tu apoyo, Bunbu
Buenas noches, un beso
Ío

[Jose Antonio Barros]

Escribir te hace daño?
Vaya alergia más rara.
Te invito a no dejarlo, y a saber que el daño es extrapolado al papel, no se queda con uno, si logras eso, tendrás media partida ganada a la escritura.
Escribir es como soñar:
Puedes ser lo que quieras ser y donde quieras serlo.
como liberarse:
Volcar el sentimiento en el papel y librarse de un lastre.
como comunicarse:
Expresas como no lo harías de viva voz.
Escribir es como muchas cosas, y quizás nunca sepamos cual es la razón real que nos empuja a seguir intentándolo un día tras otro, pero puedo decirte que hay épocas en las que la escritura cesa, se para, hace un stop y reanuda más tarde, nunca lo dejas del todo.
Creo que esas paradas son reflexiones subconscientes de todo lo que se lleva escrito y así subir un escalón, como una evolución, es un paso más.
No se decide cando escribir, ni cuando parar, simplemente deja fluir lo que tenga que fluir. Puede parecer casualidad pero no, la escritura, y más de poesía es causalidad.
Elgo te empuja y algo te seguirá empujando de por vida, aunque no lo saques al papel, tu cabeza seguirá enferma de esos versos. Una enfermedad crónica hora tras hora, como una infeccion de desconciertos que a veces, parece quisieran volverte loco y por eso lo llevas al papel.
Sigo pensando que dejarlo (o creer que lo dejas) sería un error.
Bunbu

[Ío]

Creo que no te equivocas, no
No sé qué es lo que me mueve a escribir, o si, disiento mucho conmigo misma sobre esta cuestión; he intentado dejarlo, porque a veces me hago daño, pero no puedo, de momento no puedo
Un beso, Bunbu

Ío

[Jose Antonio Barros]

Al poeta no lo hace la rima de por sí, ni la métrica. Eso son herramientas.
Al poeta lo hace el escribir.
Si tú dices que no eres poeta, lo mantendré así, porque yo digo lo mismo pero en el fondo, allá en el fondo... algo nos empuja a intentarlo, o me quivoco?
Bunbu

[Ío]

Hola hola; no, no recurrí a la hoja en blanco, eso no lo hago nunca, si no tengo nada que escribir, pues no escribo.
Aunque no lo parezca, los versos siguen una línea, aunque fina, o invisible a lo largo de toda la poesía. Lo escribí hace un tiempo no olvidado y por aquellos días era mi subconsciente el que escribía, y no yo. Bueno, como casi siempre jejejejejejj
Si que es íntimo, muy íntimo; son sensaciones, pensamientos terribles en unas horas indecisas. Cuando después de escribirlo, lo leí, le encontré muchas cosas que no sabía que tuviera dentro, acaso irracionalidades mías que encontraron al fin su razón de ser.
En un principio, si que es una sucesión de imágenes, como flashes cortos, inconexos; creo que cada una de las estrofas podría ser un poema en sí mismo, existir "per se", pero quise reunirlos en uno porque todos se refieren al mismo sentir, ese desaliento, muerte de un poeta (dejar de escribir), que tú has sabido encontrar.
Debo decir que no me considero poeta, no lo soy, por mucho que otros se empeñen en tildarme de ello. Quizas si midiera, si la rima fuera más evidente, si no pusiera tanto de mi en lo que escribo, un día pudiera serlo. Pero no lo creo, escribo como escribo, unas veces con rima, sin ella, midiendo o sin medir, lo que palpita dentro de mi cabeza
Saludos, Bunbu
Ío

[Jose Antonio Barros]

He recorrido el poema como una sucesion de cortos visuales. Cada parte, cada estrofa, cada verso y quizás cada palabra, va evocando una imagen diferente que se cierran en un bucle al llegar al final.
Como ir perdiendo el principio para recuperarlo al final, como un mazazo inesperado.
No llegué a comprender al 100% el verso en la pared, pero sí que lo veo caer y con ello, toda esa sucesion de estrofas metafóricas desalentadoras para una inspiración futura.
Podría más que la pérdida de un verso ser la muerte de un poeta?
No puede haber sido escrito "porque sí", busca en el subconsciente el por qué de cada palabra y seguro que la mayor parte del poema es algo íntimo o bien una imagen focalizada en un tercero.
Me creo que escribas de forma casi "automática" como tú dices, pero para ello hay una razón.
El surrealismo se tildó de irracional y el tiempo le otorgó la razón, y aunque dista mucho lo que lee el lector de lo que escribe el autor, ambas perspectivas tienen sentido.
Al principio, se me hizo un poema más que recurre a la hoja en blanco, según avanzaba, iba profundizando más en el sentir, y al llegar al final, no tuve otra que releerlo.
Creo que es un buen poema con un gran final, lástima que la rima que tiene sea tan sutil.
Bunbu