Página de Luis Alberto Gontade Orsini

¿Qué puedo reprocharle al tiempo?, viejo
fullero ¿Los olores de la infancia? Si, son
muchos. Elijo el de los margaritones
en la tumba de mi hermano. Mi vieja:
“Andá y llename este tarro con agua”.
Ojos verdes, ausentes y fieros que
ese viejo fullero no pudo embaucar.
Se hacía la “permanente”, y le gustaba
el desfile de milicos. Matasietes chuecos.

¿Las sensaciones de la pubertad?
Primeros anzuelos a escala de puerto.
La suprema delicia del falo erguido
sometido a la presión cien grados de la
ma… Continuar

Doña Marga fue desde niña servidora de un establecimiento de granja perdido en medio de la campiña solitaria. Como tantos otros de similares características, por la calidad del suelo y las condiciones atmosféricas favorables, se explotaba la lechería tradicional. A la muerte de su madre nada cambió, aceptando sin chistar la dura tarea del ordeñe compartido con los dueños del tambo pero ahora, con el agregado de cuidar el niño de ambos. Haciendo uso del derecho de “pernada” el patrón la desfloró… Continuar

DECADENCIA GRIEGA

…Ay, señor disculpe, pero me tienen para arriba y para abajo y estoy remuerta. La mujer abrió la puerta sin anunciarse. Ya no sé que hacer; usted parece ser un funcionario joven y seguramente aún incontaminado por toda esta maldita burocracia. ¿Me podría orientar acerca de dónde tengo que ir a pagar la patente del Peluca?
¿La patente del Peluca? ¿Y quién es el Peluca?... ¿Y quién va a ser?, mi perro. ¿Acá no se pagan las patentes de los perros? Bueno si, en realidad se pagan e… Continuar

DECADENCIA GRIEGA

…Ay, señor disculpe, pero me tienen para arriba y para abajo y estoy remuerta. La mujer abrió la puerta sin anunciarse. Ya no sé que hacer; usted parece ser un funcionario joven y seguramente aún incontaminado por toda esta maldita burocracia. ¿Me podría orientar acerca de dónde tengo que ir a pagar la patente del Peluca?
¿La patente del Peluca? ¿Y quién es el Peluca?... ¿Y quién va a ser?, mi perro. ¿Acá no se pagan las patentes de los perros? Bueno si, en realidad se pagan e… Continuar

Se sorbe la nariz.
Con una mano arrastra ruidosamente la silla de madera hasta la puerta de calle como todos los días, a la misma hora y en el mismo lugar, milímetros más, milímetros menos. Sostiene con la otra el termo con agua caliente y el mate con la yerba ya preparada.
Expone la estragada figura del desprolijo rutinario, que a falta de otra cosa cuida como un tesoro su bigote, se arrastra sobre alpargatas achancletadas, sujeta los pantalones con tiradores antidiluvianos y diariamente coloca… Continuar